Бромберг. Автор
бывает что прошлое ..
точнее, нет. прошлое оно проходит. то есть мы мимо него проходим. как была права Линда- мы проходим мимо времени..
а оно остается.
так вот..
есть люди, обстоятельства, врем_я. когда можно прикоснуться к прежнему источнику.
он тек и казался вечным, а потом я ушел от него и он кончился, и придти обратно у меня не получится, только разве что при специфическом стечении обстоятельств, сконструировать похожий..
но вода из него будет такой сладкой.
запах кофеиновой свечки
и пиво
и слова о языке
я запах карандашей
и макетный нож
и я рисую
я рисую карты..
наверное если случилось такое чудо как человек рассказавший мне о смысле того моего родника,
наверное в такую осеннюю ночь возможно все...
он слишком мелок сейчас, этот источник, его аромат так тонок, и я уже не могу так разделиться чтобы чтоб одной частью поместиться в нем целиком но тем тоньше мой слух, тем чутче я принюхиваюсь, тем трепетнее ощущаю, тем пристальнее вглядываюсь...
это не любовь, это не знание. Это не слова, и это не эмоции, это не чувства. Это даже не энергия.
Это подарок судьбы.
просто - подарок.
такой же безразличный как вещь, такой же мой как подарок для меня, такой же связующий.
такой же нелогичный и неожиданный.
такой же невероятный.
просто - новый кусок жизни. сверх необходимого.
ничего не требующий от меня.
точнее, нет. прошлое оно проходит. то есть мы мимо него проходим. как была права Линда- мы проходим мимо времени..
а оно остается.
так вот..
есть люди, обстоятельства, врем_я. когда можно прикоснуться к прежнему источнику.
он тек и казался вечным, а потом я ушел от него и он кончился, и придти обратно у меня не получится, только разве что при специфическом стечении обстоятельств, сконструировать похожий..
но вода из него будет такой сладкой.
запах кофеиновой свечки
и пиво
и слова о языке
я запах карандашей
и макетный нож
и я рисую
я рисую карты..
наверное если случилось такое чудо как человек рассказавший мне о смысле того моего родника,
наверное в такую осеннюю ночь возможно все...
он слишком мелок сейчас, этот источник, его аромат так тонок, и я уже не могу так разделиться чтобы чтоб одной частью поместиться в нем целиком но тем тоньше мой слух, тем чутче я принюхиваюсь, тем трепетнее ощущаю, тем пристальнее вглядываюсь...
это не любовь, это не знание. Это не слова, и это не эмоции, это не чувства. Это даже не энергия.
Это подарок судьбы.
просто - подарок.
такой же безразличный как вещь, такой же мой как подарок для меня, такой же связующий.
такой же нелогичный и неожиданный.
такой же невероятный.
просто - новый кусок жизни. сверх необходимого.
ничего не требующий от меня.