Бромберг. Автор
если меня спросят, какие моменты были моментами счастья...
то я вряд ли сумею объяснить. это не события.
это зеленый от личтьев солнечный свет в пыльное окно. трещины на асфальте. вежливо зачесанные назад усы троллейбусов. это промежутки...
когда я еду с одной работы на другую. после тяжелого дня - домой. мне кажется. что моя душа попадает в воздушную яму. в невесомость.
ничего не происходит. я просто смотрю во все глаза... как за окном качаются провода, как птица пересекает беломохнатое небо, как опускается тишина...
свойство этих моментов быть неуловимыми и проходящими..
но также - быть для меня моментами цельности.
хотя именно в них я не могу ничего создавать...
то я вряд ли сумею объяснить. это не события.
это зеленый от личтьев солнечный свет в пыльное окно. трещины на асфальте. вежливо зачесанные назад усы троллейбусов. это промежутки...
когда я еду с одной работы на другую. после тяжелого дня - домой. мне кажется. что моя душа попадает в воздушную яму. в невесомость.
ничего не происходит. я просто смотрю во все глаза... как за окном качаются провода, как птица пересекает беломохнатое небо, как опускается тишина...
свойство этих моментов быть неуловимыми и проходящими..
но также - быть для меня моментами цельности.
хотя именно в них я не могу ничего создавать...